Quando não há sol,

não gosto assim tanto do sol

quanto gosto do anonimato.

Prefiro o céu baixo

de nuvens escuras

para um mundo mais pequeno.

Os operários do inconsciente

trabalham trabalham; produzem lentes

de ver do ângulo mais bonito das coisas.

Na hora da despedida,

a lágrima tempera o novo caminho

e lubrifica o ferrolho da janela.

E, de uma primeira tristeza,

o desejo de saudade no futuro.